Las flores 
están de fiesta.
La lluvia, 
amante furiosa,
las renueva.
Siento su bienestar 
de raíces, tierra, 
hojas,
y, en algunas, 
de pequeños frutos.

Sonreímos o algo así.


Ellas sin mis cuidados
y yo sin sus colores
no sobrevivimos
a la temporada seca.