Somos personas erguidas no sólo porque tenemos columna vertebral, sino también por cuentos que, desde los albores de la civilización, se constituyeron en pivotes interiores que orientan y dan significado a nuestro actuar. Hechas de cuentos y de huesos, somos huesos y somos cuentos.
Ana Lucía Fonseca en sus Memorias de la luna oscura (Editorial UCR, 2021) nos lo recuerda escribiendo historias que recrean algunos de estos cuentos.
¿Yo soy ese montón de bits latentes
o este cuerpo ingrávido e inerte?
¿Quién gobierna mi caos?
¿Cómo es el yo que habito?
¿Dónde estoy si soy cuerpo y soy viento?
Aleatorios conciertos emergen de la uña del pie,
del zapato no puesto,
del pelo en llamaradas traslúcidas
y rojas y lejanas.
El ritmo de toda la poesía
y la perplejidad de ojos abiertos,
son sabana infinita hollada por pisadas
de exóticas gacelas en manada.
Mariposas en mi vientre
dan forma a mi intestino,
mi hígado, mi vaso,
la delicada red que me palpita,
mis menudos tan únicos,
tan míos, tan lejanos,
y a todos mis vacíos y mi caos.
Allá estaban mis yoes de farra y sin controles,
sin tiempo y sin espacio vestidos de colores.
Apuntes de una cualquiera 