Dice el calendario
que en mi historia han pasado los años,
un inequívoco sabor a recuerdos
me lo confirma,
también mis canas,
mirada oblicua,
corazón de gorriona,
necesidades de mariposa.
Nunca me he opuesto al viento,
peleado con el sol,
resistido al amor,
discutido fuerte con el dolor.
Jamás he sido dura a una mirada,
y un suspiro pequeño me ha enternecido.
Murió Umberto Eco este viernes pasado, el 19 de febrero. Su nombre ha estado presente en mi vida de una manera rara, y cargo con la frustración de no haberlo leído. El nombre de la rosa y El péndulo de Foucault, literalmente, se me cayeron de las manos, no logré entender su erudición y mucho menos fluir un poquito a través de su estilo, tampoco saqué tiempo para ir buscando referencias que me ayudaran a comprenderlo. Sin embargo, indudablemente, es un autor querido. Quizá fueron unas entrevistas televisadas sobre El cementerio de Praga y otra sobre El vértigo de las listas, las que me acercaron más a él.
Apuntes de una cualquiera 